Pas parfaite

Je ne suis pas parfaite. En fait, je suis même loin de l’être. Je suis comme un vieux peppermint rose qui te passe de travers dans la trachée. Tu t’étouffes, mais après tu rotes la menthe, c’est pas si pire tsé.

La perfection, c’est bon pour les chialeux. Elle a été inventée par un vieux grincheux assis sur son balcon qui aimait le bruit de son crachat épais rebondissant dans une vieille canne de tabac rouillée. 

Chtign!   

Je le vois bien dans ma tête, le vieux criss. J’entends le grincement de sa chaise berçante sur les vieilles planches de son balcon pourries. Je vois le 12 accoté sur le pas de la porte. Vieux chasseur redneck, t’aurais dû continuer à jouer du banjo au lieu de te pencher sur des concepts d’idéaux!

Chtign!

À l’intérieur de la maison. Une femme, gentille. Gentille gentille madame. Belle vielle madame gentille gentille. Mais pas parfaite. Sur la table de la cuisine, un plat de peppermints roses.

Here I come! Chtign!

Je suis comme un vieux peppermint rose oublié dans un vieux plat dans la maison de ta grand-mère. T’as pas vraiment envie de moi mais tu me prends quand même. Je passe un peu de travers, mais chu pas si pire. T’aimes ça les peppermints, tout le monde aime ça, mais personne en achète. Mais quand tu te laisses tenté, t’es même pas capable de le finir au complet. Alors tu cours dehors, tu te caches, pis tu l’craches dans l’fond d’une vieille canne de tabac rouillée. 

Chtign!

Je ne suis pas parfaite. Je ne le serai jamais. Je suis un vieux peppermint rose. Je suis un classique, un indémodable et je rappelle de bons souvenirs. Finalement, c’est pas si pire tsé.